子风
　　
　　
　　
　　 作为一个为四季轮换布道的人，你一直为诗歌穿着丧服。到最后，你仍然固执己见：天是空的。
　　
　　也许你在那些寸草不生的黄土梁子上呆过。烈日之下，你想过用手遮住阳光，可这显然行不通：一叶障目。想到这个明显带有遗训的词语，于是所有的努力最后还是放弃了。你闭上眼睛，任凭自己的感觉观看夏天的内容。你看到：残酷的热力将大地上的水分一点点榨去，你甚至听到那些土夯墙热得直叫唤，它们的周身布满了环形上升的水汽。热，所有的毛孔都充满同一个声音。也许夏天是一个让人感触生长的季节，但烦躁也在生长，而炙热的欲望在夏天燃烧得通身充满血腥。
　　
　　也许，再靠前些，我们被春天赶上过。春天，这也许是西部唯一的安慰啦。春天里所有的小家伙们都蓄满了生机，都想站出来挥手呐喊：我要生长我要生长。包括一些不知名的草儿，全都蹦出了脑袋，迎风摇摆。树的面孔布满一千个欲望：开花啦，结果啦，瞧她们多让人羡慕。不用忙着打算要开出怎样一种花，生几个儿女，身后站着多少喝彩。你瞧，春天真是一个让人放纵不羁的季节。可是春天总要过去，夏天的脚步会踩掉你梦的篮子，你真的没办法，就象你总要长大，总要长大然后瘦成结实的骨头一样。
　　
　　说到秋天。秋天总是一段容易留下记忆的日子。就象初恋时倾慕过的女孩一样，一种成熟的金黄从她的胴体里透出来，散发出令人着迷的果香。秋天来了，她周身缀满葡萄和山梨，携带勾魂摄魄的芳香，款款而来。秋天来了，可是你却不知道要干什么，面对成熟过早的来临，你茫然无措。晚写时候，一些寒气穿过宁静的水面，鸟儿的聒噪也收敛了不少。天高云淡。叶子落了，她说苦啊苦啊，在扫叶老人为她们举行的葬礼中，把自己的悲哀团成一缕轻烟随风而去。这样想着，正当你有些悲伤情调的时候，冬的犄角冷不防顶住你的腰眼。
　　
　　冬天是一个善于收藏种子的松鼠。等你收拾好过冬的所有细节，一阵寒风马队瞬间侵占了你的家园。剩下的日子似乎只有寒冷的衣服穿在你赤裸的思想上了。雪夜里，火炉给了你太多的安慰。移身户外，你发觉人们已经沉浮在梦的深渊不能自拔，而狗们吠得正欢，一把一把的叫声把寒星散乱的天空抽打的瑟瑟发抖，夜的声响里似乎还有牛羊的呢喃，仔细听过去又归于沉寂。树木清晰可辩的侧影，如一些粗糙的神经直插苍穹的腹部。
　　
　　作为四季的盲从者，你有一次到达终点，但你无比清晰的知道；你无法在任何一个季节里驻扎。除了我们易逝的激情和自以为是的文字，除了我们短暂的思考和急速的呼吸，在四季里你永远不可能找到一处暖巢。从这些倾斜的星空下望过去，在大地之上星群之下，中间只有这片空空落落的地带：飞鸟走了，流云走了，轻风和尘土落了，在这个世界风雨无边的倾诉中，你只看到炊烟升起，日出日落。
　　
　　四季的思想者，你看到了什么？肉体和灵魂？呼吸和容颜？穿过这片星群，穿过那些思考的地带，告诉我，你看到了什么？如果我们在一段时间里、在一段时间里在着，那么，告诉我：天，不是空的。
　　
　　------------------------------