爱花是绝大多数人的本能喜好，而所爱之花有多半是味浓、色淡的清雅之花，所以白色也就极容易成为这种情愫的主旋律。而赏花的人，也总是不自主地容进那片白色，那片即使走了很远后还要回头望一眼的白色。
　　提起白色的花，我眺望来路的眸子里立刻飘满了一片雪白的落英，那是一场下在春天的雪。如果冬季的雪是一个亲近不得的仙女，那么春季这种名叫丁香的雪就是一个清纯雅致的少女。她永远那么恬静，任凭阵阵熏风从自己水灵的脸蛋上滑过，任凭有些唠叨的老奶奶从自己的身旁咀嚼过于苍老的歌谣，却从不愿打破那份附着在身上的宁静。她可能和听歌谣的那个孩子一样，会在听后将那个本不感兴趣的歌谣忘得一干二净。但听歌谣的人会记住生命中的那个融融春日，会记住那个有着菊花般的皱纹的老人，会记住在自己斑驳的身影间贮存的、名为倾听的幸福。
　　记住这些的人会明白，那个不厌其烦地反刍着歌谣的老人，是把反刍当作了一种幸福，一种在默默呢喃中渗透出的幸福。听腻了歌谣的孩子轻轻挣脱了老人的怀抱，在祖母的注视下，自顾自地摆弄着那些躺在地上的、白得无暇的丁香。这时，有一只蝴蝶从他的鼻尖上飞过。他缓慢而好奇地抬起头，凝视着那个渐行渐远的精灵，突发奇想地问祖母：“每一只蝴蝶是不是都是由丁香瓣变成的？”
　　祖母的皱纹里溢出了一丝笑容，顺着他的思路回答说：“也许是吧。”
　　他轻轻点头，看了一眼手中那几瓣早已撸下的、有些枯萎的丁香，忧心忡忡地问祖母：“花被我揉碎了，是不是就不能变成蝴蝶了？”
　　“嗯。”
　　“那么，它们还能变成什么？”
　　“也许是一片云，也许是一枚雪花，也许是鸽子偶尔抖落下的一支羽毛。”
　　“变成这些东西的它们还会消失吗？”
　　“会，但花也会再开。”
　　他没有继续问下去。因为在他的心中，那份隐隐的、比凋谢的丁香更深的痛，已经像风中的花香一样难觅踪迹了。
　　他迅速复原成了一个心无旁骛的自己，迅速忘记了那缕莫名袭来的、花一般单纯的忧伤。
　　只是，他在无忧无虑地走出一定距离后，回头张望丁香树下的祖母和昨天，却发现，有些丁香，是只能开在记忆里的。