还记得那些年里的风，静下来的时候，它从林子里穿过，哗然似有质。或是轻轻摇动木窗，窗下陈旧的太师椅上还坐着一个我，就在咯吱咯吱声中发呆。总幻想风就是天空的语言，在清风中直欲飞去。
　　对我来说那是个乏味的年代，现在想起来记着的也就是一大块一大块的空白，所以现在用奢侈来补偿。可惜怎么补也补不上。我们都知道，近在咫尺的地方，有着很大的精彩。可西槐镇的日子，还是在沉闷中延伸。数百年如一日的延伸。
　　据说创造力常出自被压抑或精神分裂的人格，如果真是这样，我宁愿不要他妈的这一点创造力，我只要平平庸庸的的活，享受平庸的欢乐。去年遇到一个画家对我大放厥词：怎样成就一个人？你要把他的心放在荒野中磨砺，坚韧才能敏感。我当时就想这老东西中孟子老头的毒太深了，几千年来我们都以为只有不快乐才能受“大任”，或者说受大任就一定不快乐我靠，这不是经典，这是邪说。我扁的就是你。