不早不晚的时候是中午。坐在窗下读诗，没来由地发困。
　　把诗编成小辫，不紧不慢地梳着；妈妈怀里的女儿，抬起眼睛，水灵灵地望天边。
　　不早不晚的时候，把诗叠成了一架飞机，擎着它，爬上了高楼。什么人把它放在了天空，任它缓慢而优雅地在天上飞？
　　不早不晚的时候是中午，拣起了落在地面的诗，心疼地抖落它身上的尘土。中午不是读诗的时候，快手快脚的织女早把它织进了一团团的白纱中，挂在清晨的栏杆上晒太阳。
　　可是，不早不晚的时候，谁又说过不能读诗呢？
　　
　　2002.8.13