沈栀出院的那天，温以宁去接她。
　　
　　南城的雨停了，太阳从云层后面钻出来，照在地上那些水洼上，反射出刺眼的光。沈栀穿着陈屿白的羽绒服，羽绒服太大了，像一件袍子套在她身上。她的头发还没长出来，头皮上那道疤还在，线还没拆，像一条蜈蚣趴在雪地上。但她不在乎。她站在医院门口，看着天，深吸了一口气。
　　
　　“外面的空气，真好闻。”
　　
　　“有什么味道？”温以宁问。
　　
　　“汽车尾气。烧烤摊。油炸的。还有—桂花的。”
　　
　　“南城的桂花早谢了。”
　　
　　“没谢。还在开。你闻不到是因为你每天都在这里。你不觉得它香了。但它还在开。为那些刚从医院里出来的人开。”
　　
　　温以宁看着她，没有说话。她不知道沈栀说的是不是真的，桂花到底还在不在开。但沈栀说在，那就在。因为她是沈栀。她是那个会在ICU里醒过来、第一句话是“弯弯”、第二句话是“温以宁，我饿了”的人。她是那个在病床上躺了十几天、瘦了二十斤、头发被剃掉了一半、身上多了好几道疤、但站在阳光下说“外面的空气真好闻”的人。
　　
　　“温以宁。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你最近是不是在陪一个叫周素云的病人？”
　　
　　“嗯。你怎么知道的？”
　　
　　“陈屿白说的。他说陆时晏帮她拍了天安门的照片。寄过来的。她看了哭了。哭了之后笑了。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“她怎么样了？”
　　
　　温以宁沉默了一下。
　　
　　“不太好。胰腺癌晚期。疼得厉害。吗啡的剂量已经加到了正常人的三倍。她大部分时间都在昏睡。醒过来的时候，会叫女儿的名字。晴晴。她女儿叫周晴。”
　　
　　沈栀看着她，眼眶红了。
　　
　　“你每天都去？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“不累吗？”
　　
　　“累。”
　　
　　“那你还去？”
　　
　　温以宁想了想。“因为她女儿需要有人告诉‘你做得很好’。因为她需要有人在她走的时候握着她的手。因为她需要知道，她不是一个人。”
　　
　　沈栀看着她，眼泪掉了下来。她伸出手，握住了温以宁的手。她的手很暖，温以宁的手很凉。两只手握在一起，一暖一凉，像两个不同季节的风撞在了一起。不是冬天和春天，是秋天和秋天。温度一样，速度一样，方向一样。
　　
　　“温以宁。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你是我见过最好的人。”
　　
　　温以宁的鼻子酸了。“你不是说过吗？我是那张纸巾。”
　　
　　“你不是纸巾。”
　　
　　“那是什么？”
　　
　　“是光。”沈栀说，“不是月光，不是日光，是你自己会发光的那种。不需要电，不需要太阳，不需要任何人。你自己就会发光。”
　　
　　温以宁的眼泪掉了下来。
　　
　　“沈栀，你别说了。”
　　
　　“为什么？”
　　
　　“因为再说下去，我会在这里哭。这里是医院门口，好多人看着。”
　　
　　“看着就看着。哭又不是丢人的事。”
　　
　　温以宁哭着笑了。“你怎么还是这样？在ICU躺了十几天，出来还是这样。一点没变。”
　　
　　“变了。”
　　
　　“哪里变了？”
　　
　　沈栀摸了摸自己头上那道疤。“这里。多了一道疤。以后不能留短发了。丑。”
　　
　　“不丑。”
　　
　　“你骗不了我。”
　　
　　“真的不丑。”温以宁看着她，声音很轻，“像一条河流。从你的头顶流过，流到你的心里，流到你的身体里。让你知道，你还活着。活着就会有疤。有疤不可怕。可怕的是，没有疤，但也不记得自己是怎么活过来的。”
　　
　　沈栀看着她，眼泪掉了下来。她伸出手，抱住了温以宁。她把脸埋在温以宁的肩膀上，哭了一会儿。不是很久，大概一两分钟。然后她抬起头，用袖子擦了擦脸，深吸了一口气。
　　
　　“走吧。弯弯还在家等我。陈屿白在做饭。他说他学会了包饺子。猪肉白菜馅的。”
　　
　　“他会包吗？”
　　
　　“不会。但他说可以学。”
　　
　　温以宁看着她，笑了。“跟谁学？”
　　
　　“跟视频学。”
　　
　　“他连视频都不看。”
　　
　　“为了我，可以看。”
　　
　　温以宁的眼泪又涌了上来。她想起陆时晏说过同样的话—“为了你，可以看。”这些男人，平时一个比一个嘴硬，一个比一个不会说情话。但到了关键时候，他们说的话，比任何情书都动人。“为了你，可以看。”“为了你，可以等。”“为了你，可以变成另一个自己。”
　　
　　“走吧。”温以宁说，“我送你们回去。”
　　
　　“不用。陈屿白打车。”
　　
　　“那我送你们上车。”
　　
　　“好。”
　　
　　两个人并肩走到医院门口。陈屿白站在路边，手里抱着弯弯，另一只手在拦出租车。弯弯手里抓着那只兔子，兔子耳朵上的棉花又露出来了一些。她看到沈栀，伸出手。
　　
　　“妈妈。”
　　
　　沈栀走过去，接过弯弯。弯弯很轻，但沈栀抱得很紧。她把脸埋在弯弯的头发里，深吸了一口气。弯弯的头发上有婴儿洗发水的味道，甜丝丝的，混着医院的消毒水味和窗外飘进来的雨水的味道。和那天在病房里一模一样。弯弯的味道。活着的味道。
　　
　　出租车来了。陈屿白拉开车门，沈栀抱着弯弯坐进去。陈屿白坐进去，关上门。车窗摇下来，沈栀探出头。
　　
　　“温以宁。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你什么时候来看我？”
　　
　　“明天。”
　　
　　“带陆时晏一起来。”
　　
　　“他值班。”
　　
　　“调班。”
　　
　　“他不是陈屿白。他说调班就能调班。”
　　
　　“他不是陈屿白，他是陆时晏。他也能。”
　　
　　温以宁看着她，笑了。“好。我问他。”
　　
　　车窗摇上去。出租车开走了。尾灯在雨后的路面上拖出两道红色的光，像两条红色的小蛇，在湿漉漉的地面上游走。温以宁站在医院门口，看着那两道红光渐渐远去，消失在转角处。
　　
　　她拿出手机，给陆时晏发了一条消息：“沈栀出院了。陈屿白学会包饺子了。弯弯的兔子耳朵又被她咬湿了。棉花又露出来了。南城的桂花还在开。沈栀说的。我闻不到。但她闻到了。”
　　
　　他过了几分钟回：“我也闻到了。”
　　
　　“你在哪？”
　　
　　“北京。”
　　
　　“北京有桂花？”
　　
　　“没有。但你在南城。南城有。你闻不到的时候，我替你闻。”
　　
　　温以宁看着这条消息，眼泪掉了下来。她站在医院门口，手里握着手机，阳光照在她脸上，把她的眼泪照得闪闪发光。她不知道自己为什么哭—是因为沈栀出院了，是因为陈屿白学会了包饺子，是因为弯弯的兔子耳朵又被咬湿了，是因为南城的桂花还在开，是因为陆时晏在北京替她闻。都是。都不是。她哭的是—她还活着，还站在这里，还能看到阳光照在眼泪上闪闪发光的样子。还能闻到空气里汽车尾气、烧烤摊、油炸的、还有沈栀说的桂花的味道。她闻不到桂花，但她闻到了别的—活着的味道。
　　
　　她转身，走进医院。
　　
　　周素云还在等她。

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