温以宁回到南城的第二天，许眠来了。
　　
　　许眠提着一个塑料袋，袋子里是一幅画。画不大，A3纸的大小，裱在一个木框里。木框的边框有些粗糙，大概是许眠自己做的，边角没磨平，摸着有点扎手。
　　
　　“给你的。”她把画放在温以宁的折叠桌上。
　　
　　温以宁拆开包装纸。
　　
　　画的是南城大学图书馆门前的那条银杏大道。秋天，银杏叶全黄了，铺满了整条路。路的尽头站着一个女孩，穿着白色棉质T恤，头发扎成低马尾，手里拿着一片银杏叶，在阳光底下看。女孩的侧脸上有一道很淡很淡的光，像月光，又像日光，说不清是哪一个，但让人觉得很暖。
　　
　　“这是你大一时候的样子。”许眠说，“你站在银杏大道上看叶子，我在你后面拍了一张照片。那时候我们不熟，我不敢跟你说话，但我把那张照片画下来了。”
　　
　　温以宁看着这幅画，眼眶红了。
　　
　　“你画了四年？”
　　
　　“嗯。”许眠低下头，看着自己的手指。指甲缝里还有干掉的颜料，深蓝色的，和她画里那片海的蓝色一模一样。“每次我觉得撑不下去了，就拿出来画几笔。画你的样子，看你站在光里的样子，然后告诉自己—这个世界上有人在发光，你也可以。”
　　
　　温以宁的眼泪掉了下来。
　　
　　她走过去，抱住了许眠。许眠的肩膀很瘦，隔着衣服能摸到肩胛骨的形状，像两把小扇子。她的身体在发抖，不是冷的抖，是那种—被看见了、不用再藏了的抖。
　　
　　“许眠。”温以宁说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你也是光。”
　　
　　许眠没有说话。她把脸埋在温以宁的肩膀上，眼泪流了下来，温热地浸湿了温以宁的衬衫。
　　
　　窗外的天已经黑了，但远处的金融大厦顶楼的广告牌还亮着，女明星的笑脸在夜空中发着刺眼的白光。那光太亮了，亮到让人觉得不真实。但折叠桌上那幅画里的光是温和的、安静的、像银杏叶在秋天阳光下那种金色的、温暖的光。
　　
　　那才是真的光。
　　
　　不需要电，不需要广告牌，不需要任何人造的东西。
　　
　　只需要心里有一个人。
　　
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　　那天晚上，温以宁把那幅画挂在了出租屋的墙上。
　　
　　挂画的位置她选了又选—床头不行，睡觉的时候会盯着看，看了会想哭；书桌前面不行，写报告的时候会分心；厨房不行，油烟会熏到画。最后她挂在了门对面的那面墙上，一进门就能看到。
　　
　　她站在门口，看着那幅画。
　　
　　画里的女孩站在银杏大道上看叶子，阳光落在她身上，把她整个人都照透了，像一片被光穿透的叶子，脉络清晰，每一根细小的血管都看得见。
　　
　　她看着那个女孩，在心里问了一句：“你那时候知道自己会成为现在这样的人吗？”
　　
　　画里的女孩没有回答她。
　　
　　但她知道答案。
　　
　　不知道。她什么都不知道。她不知道自己会学心理学，不知道会去呼吸内科做临终关怀，不知道会遇到陆时晏，不知道自己的心会被一个人填得这么满。她什么都不知道，但她在往前走。跌跌撞撞地、磕磕绊绊地、摔倒了爬起来继续走地往前走。
　　
　　她走了很远。
　　
　　但还没到终点。
　　
　　她还会继续走。
　　
　　因为她心里有一个人，那个人在北京，在那个看不到月亮的城市里，抬头看着天空，等着她回去。

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