第二天下午五点，出医院大门往右走五百米。
　　
　　那家饺子馆很小，门口挂着一个褪色的红灯笼，玻璃窗上贴着“手工水饺”四个字，字是红色的，已经褪成了粉色。店里只有六张桌子，桌上铺着一次性塑料桌布，白底蓝格纹的，有些桌子上的桌布破了洞，用胶带贴了一下。
　　
　　温以宁和陆时晏坐在最里面的位置。桌子很小，两个人的胳膊肘会碰到。碰到了也不会挪开，就那么轻轻挨着，像两个不需要太多距离的人。
　　
　　“两碗猪肉白菜饺。”陆时晏对老板娘说。
　　
　　“大碗小碗？”老板娘嗓门很大，笑起来脸上的皱纹挤在一起，像一朵菊花。
　　
　　“一大一小。”
　　
　　“好嘞。”
　　
　　饺子端上来的时候，热气腾腾的，把两个人的脸都蒸得雾蒙蒙的。透过那层雾气，温以宁看到陆时晏拿起醋壶，在她的碗里倒了醋，又在自己碗里倒了醋。他的动作很自然，自然到像已经倒了一千遍。他记得她吃饺子要放醋，但不知道放多少，所以每次都是先少倒一点，然后把醋壶放在她右手边，让她自己加。
　　
　　“你这个人。”温以宁拿起醋壶，又加了小半碗醋，“每次倒醋都倒那么少。”
　　
　　“怕你嫌酸。”
　　
　　“我什么时候嫌过酸？”
　　
　　“上次。”
　　
　　“上次是上次，这次是这次。”
　　
　　陆时晏看着她，嘴角动了一下。他夹了一个饺子，蘸了醋，咬了一口。饺子的汤汁从咬开的口子里流出来，混着醋的味道，在嘴里化开。他嚼了嚼，咽下去。
　　
　　“好吃吗？”温以宁问。
　　
　　“好吃。”
　　
　　“你说什么好吃？”
　　
　　“饺子。”
　　
　　“我问的不是饺子。”
　　
　　陆时晏的筷子停了一下。他看着她，目光里有一种东西—不是被看穿的慌乱，是被看穿之后反而轻松的、像卸下了什么重担一样的释然。
　　
　　“和你一起吃饺子，好吃。”他说。
　　
　　温以宁看着他，眼眶红了。
　　
　　“你以后能不能多说这种话？”
　　
　　“什么话？”
　　
　　“就是这种……听起来很普通，但回头一想会觉得心里很暖的话。”
　　
　　陆时晏想了想。
　　
　　“食堂今天的西红柿炒蛋，鸡蛋比西红柿多。”
　　
　　“这也算？”
　　
　　“你不是说听起来普通、回头一想心里很暖吗？”陆时晏说，“我觉得鸡蛋比西红柿多，就是一件很暖的事。”
　　
　　温以宁看着他，哭笑不得。
　　
　　“陆时晏，你是不是在逗我？”
　　
　　“没有。”他说，“我在认真回答问题。”
　　
　　“你认真回答问题的样子就像在逗我。”
　　
　　“那我不回答了。”
　　
　　“不行，你得回答。”
　　
　　两个人你一言我一语地说着，声音不大，但语速很快。老板娘端着一盘刚煮好的饺子从他们身边经过，听到他们在说话，笑了笑，说了一句“小两口感情真好”，然后走过去了。
　　
　　温以宁的脸红了。
　　
　　陆时晏的耳朵也红了。
　　
　　两个人低着头吃饺子，谁都没有说话。但那种沉默不是尴尬的沉默，是那种—太满了的、装不下的、只能沉默的沉默。像一个人在月光下走路，什么都不用说，因为月光已经替你说了一切。
　　
　　吃完饺子，走出饺子馆的时候，天已经黑了。
　　
　　北京的秋天晚上很凉，风吹在脸上干干的，能闻到远处烧烤摊的烟火气和马路上汽车尾气的味道。温以宁搓了搓手，哈了一口气，白雾在路灯下散开，像一朵小小的云。
　　
　　陆时晏把外套脱下来，披在她身上。
　　
　　“我不冷。”温以宁说。
　　
　　“你的手都红了。”
　　
　　“那是刚才吃饺子辣的。”
　　
　　“饺子不辣。”
　　
　　“我蘸了辣椒。”
　　
　　“你没蘸。”
　　
　　温以宁看着他，想说什么，但嘴巴张了张又闭上了。她把他的外套裹紧了一点，外套上有他的味道—消毒水、洗衣液、还有一点饺子馆的醋味。她把脸埋进外套的领口里，深吸了一口气，那口气从鼻腔一直暖到胃里，像喝了一口刚煮好的姜汤。
　　
　　“陆时晏。”她闷闷地说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你后天就回去了？”
　　
　　“嗯。研修班还有两天。”
　　
　　“那我明天先回去。”
　　
　　“好。”
　　
　　“你回去的时候在飞机上给我发消息。”
　　
　　“好。”
　　
　　“落地了也发。”
　　
　　“好。”
　　
　　温以宁看着他，看着他站在路灯下，脸上的表情淡淡的，但眼睛里有光。那光不是从他眼睛里发出来的，是路灯的光落在他的眼睛里，又被什么东西折射了一下，变成了一种更柔和、更温暖的色调。像月光照在湖面上，不是月亮在发光，是湖面在反射月亮的光。
　　
　　“陆时晏。”她叫他。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你会没事的。”
　　
　　“我知道。”
　　
　　“你真的知道吗？”
　　
　　陆时晏沉默了一下。风吹过来，把他额前的碎发吹到眼睛上。他没有伸手去拨，就那么让它遮着，像一个不想被人看清表情的人在最暗的角落里躲着。
　　
　　“温以宁。”他说，“你上次跟我说，我不需要一个人扛。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“我现在告诉你，我一直在扛。不是不想放下，是不敢。我怕我放下了，就再也拿不起来了。”
　　
　　温以宁看着他，眼泪涌了上来。她伸出手，握住了他的手。他的手很凉，但这一次她没有用自己的手去暖他。她只是握着，用自己的凉去和他的凉汇合。两双凉手握在一起，没有变暖，但也没有更凉。它们只是靠在了一起，像两块来自不同地方的冰，在同一个杯子里慢慢融化。
　　
　　“拿不起来了就不拿了。”温以宁说，“我帮你拿。”
　　
　　陆时晏看着她，眼睛里的那些东西—那些沉在水底很久很久的、他以为永远不会浮上来的东西—终于涌了出来。不是眼泪，是一种更深的光。像海底的火山喷发，把冰冷的海水烧得滚烫，那些蒸汽从水面上冒出来，变成了一朵很小很小的云。
　　
　　他伸出手，把她拉进怀里。
　　
　　他的怀抱很紧，紧到她的脸被压在他的胸口，能听到他的心跳。咚，咚，咚，比平时快了很多，但不是那种紧张的快，是那种—太久没见到你、终于见到你了、不想再松开的快。
　　
　　“温以宁。”他的声音从头顶传下来，闷闷的。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“别走了。”
　　
　　温以宁把脸埋在他胸口，眼泪浸湿了他的T恤。她没有回答“好”或“不好”，只是把手臂环过他的腰，抱紧了一点，又紧了一点，像要把自己嵌进他的身体里，变成他身体的一部分，变成他再也推不开、放不下、忘不掉的一部分。
　　
　　路灯的光从头顶照下来，把两个人的影子拉得很长很长，投在铺满落叶的街道上。风吹过来，树叶沙沙作响，像在说悄悄话。
　　
　　她闭上眼睛。
　　
　　她想，从南城到北京，两千公里。她来了。他会回去的。不是因为他必须回去，是因为那里有她的出租屋、她的折叠桌、她的圆珠笔、她的月光处方。那里才是他们两个人的地方。

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