十一月底，温以宁收到了苏晚寄来的一封信。
　　
　　信封是白色的，没有署名，邮戳上盖着“南城”两个字。她拆开信封，里面是一张手绘的明信片—深蓝色的夜空，一轮金黄色的月亮，月亮下面站着一个穿红裙子的小女孩，仰着头，看着月亮。
　　
　　明信片背面写着一行字，字迹歪歪扭扭的，像一个刚开始学写字的孩子：
　　
　　“阿姨，谢谢你。我把月亮送给你。”
　　
　　温以宁看着这行字，看了很久。
　　
　　她把明信片贴在胸口，闭上了眼睛。
　　
　　她想起自己十岁那年，也画过一幅画。画的是三个人—爸爸、妈妈、她，站在一片草地上，头顶是一个大大的太阳。她把画送给妈妈，妈妈看着画，笑了。那个笑容她记了十几年—温柔、明亮、没有裂痕。
　　
　　但是后来，妈妈病了。那幅画不知道被丢在了哪里。就像妈妈丢了那个没有裂痕的自己，她丢了那幅没有裂痕的画。
　　
　　“有些人画月亮，是因为他们相信，那些离开了的人，只是搬到了光里去住。”
　　
　　她把明信片夹进日记本里，合上。
　　
　　窗外的天已经黑了，月亮从云层里钻出来，很亮，亮得刺眼。
　　
　　她看着月亮，说了一句话：“妈，你看到了吗？我没有放弃。”
　　
　　月亮没有回答她。
　　
　　但她的心里，有一个声音说：是的，你没有。
　　
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　　十二月的第一个周末，陆时晏带温以宁去了一个地方。
　　
　　那是南城郊区的一个养老院，白色的三层小楼，院子里种着一棵很大的桂花树。冬天了，桂花早谢了，但树上挂满了红灯笼，是养老院的老人们为元旦准备的。
　　
　　“你带我来这里干嘛？”温以宁站在院子里，看着那些红灯笼。
　　
　　“见一个人。”陆时晏说。
　　
　　他带她走进三楼的一个房间。房间不大，但很干净，墙上挂着几幅水彩画—画的都是月亮，大的、小的、圆的、弯的、金黄的、银白的，各种形状、各种颜色。画技不算精湛，但每一幅都有一种说不出的灵气，像是一个人在跟月亮对话。
　　
　　一个老人坐在窗边的轮椅上，头发全白了，脸上皱纹很多，但眼睛很亮—那种亮不是年轻时候的光，而是一种经历了很多、沉淀了很多、最后凝结成琥珀的光。
　　
　　“奶奶，我带朋友来看你了。”陆时晏走过去，蹲在老人旁边。
　　
　　老人转过头，看着他，笑了。她的笑容很温暖，像冬天的棉被。
　　
　　“时晏来了。”她的声音有些含糊，但每一个字都很清晰，“这是你女朋友？”
　　
　　“嗯。她叫温以宁。”
　　
　　“以宁。”老人念了一遍她的名字，点了点头，“好名字。以宁，以宁静。”
　　
　　温以宁走过去，在老人面前蹲下来。
　　
　　“奶奶，这些画是您画的吗？”她指了指墙上的月亮。
　　
　　“嗯。”老人笑了，脸上的皱纹挤在一起，像一朵菊花，“我画了二十年了。从老伴走了之后，就开始画。”
　　
　　“为什么画月亮？”
　　
　　老人想了想，说：“因为我觉得，他在月亮上。”
　　
　　温以宁的眼眶湿了。
　　
　　“你觉得他看得到你吗？”
　　
　　“看得到。”老人说，“每天晚上，我都跟他说话。我说，‘老头子，你今天过得好不好？’他不回答，但我知道他听到了。因为月亮会亮一点。”
　　
　　温以宁的眼泪掉了下来。
　　
　　她想起自己的母亲。想起她在精神病院的窗户边看着天空的样子。她那时候不知道她在看什么。现在她知道了。她在看月亮。她觉得那些离开了她的人，住在月亮上。
　　
　　“奶奶。”温以宁说，“你幸福吗？”
　　
　　老人看着她，目光很柔和。
　　
　　“幸福。”她说，“因为我心里有人。”
　　
　　温以宁握住老人的手。那只手很瘦，皮肤像纸一样薄，青色的血管清晰可见。但那只手的温度是暖的，活人的温度，心里有人的温度。
　　
　　从养老院出来的时候，天已经黑了。
　　
　　陆时晏和温以宁并肩走在乡间的小路上。路灯很暗，橘黄色的光晕在雾气里变得模糊。远处有狗的叫声，一声一声的，由远及近，又由近及远。
　　
　　“你怎么认识她的？”温以宁问。
　　
　　“她是我实习时候的病人。”陆时晏说，“冠心病，住了两周院。出院之后，我偶尔会来看她。”
　　
　　“你经常来？”
　　
　　“每个月一次。”
　　
　　温以宁看着他，心里涌起一种很复杂的感觉。这个人，从来不说自己做了什么。他不会说“我很善良”，不会说“我经常去养老院看老人”，不会说“我是一个好医生”。他只会说“我偶尔会来看她”，然后每个月来一次，风雨无阻。
　　
　　“陆时晏。”她说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你以后会来养老院看我吗？”
　　
　　陆时晏停下了脚步。他转过身看着她，路灯的光落在他脸上，把他右眼角下方那颗痣照得很清楚。
　　
　　“你不会住养老院的。”他说。
　　
　　“为什么？”
　　
　　“因为我会照顾你。”
　　
　　温以宁看着他，眼泪涌了上来。
　　
　　“你又说这种话。”
　　
　　“哪种话？”
　　
　　“就是那种……听起来很平淡，但细想一下，会觉得心里很疼的话。”
　　
　　陆时晏愣了一下。
　　
　　“疼吗？”他问。
　　
　　“疼。”温以宁把手放在胸口，“这里疼。不是难过的那种疼，是那种……太满了的疼。装不下了，溢出来了。”
　　
　　陆时晏看着她，伸出手，把她的手从胸口拿开，把自己的手放上去。
　　
　　“那我帮你接住。”他说，“溢出来的，都给我。”
　　
　　温以宁的眼泪终于掉了下来。
　　
　　不是一颗一颗的，而是一串一串的，像断了线的珠子，怎么都接不住。
　　
　　陆时晏把她拉进怀里，一只手轻轻拍着她的背，另一只手按在自己胸口—那个位置，刚好是她刚才放手的那个位置。隔着两个人的衣服，他的心和他的心贴在了一个平面上。
　　
　　“温以宁。”他的声音从头顶传下来，闷闷的。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你还记不记得，你大一那年，你问我，‘你知道我想跟这个世界说什么吗？’”
　　
　　“记得。”
　　
　　“我现在知道答案了。”
　　
　　“什么？”
　　
　　“我想说—我不是一个人。你也不是。”
　　
　　温以宁把脸埋在他胸口，眼泪浸湿了他的T恤。
　　
　　路灯的光从头顶照下来，把两个人的影子拉得很长很长，投在铺满落叶的路上。风吹过来，树叶沙沙作响，像在说悄悄话。
　　
　　她闭上眼睛。
　　
　　她想，这个缺口，终于不疼了。不是因为它被填满了，而是因为有人把它接住了。

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