四月初，温父出院。
　　
　　出院那天，温以宁在医院门口等出租车。阳光很好，照在身上暖洋洋的，医院门口的玉兰花开了，白色的花瓣又大又厚，像一盏盏瓷做的小灯。风吹过来，花瓣落了几片，在地上打转。
　　
　　陆时晏从急诊科跑出来，白大褂的扣子只扣了两颗，胸口的口袋里还别着几支笔。
　　
　　“叔叔出院了？”他喘着气问。
　　
　　“嗯，在办手续，我去叫车。”
　　
　　“我送你们。”
　　
　　“你不用上班吗？”
　　
　　“换班了。”
　　
　　温以宁看着他额头上的汗珠，心里涌起一种又酸又暖的感觉。他没有说“我跟同事换了班”，没有说“我请了假”，只说“换班了”—三个字，轻描淡写得像在说“今天天气不错”。
　　
　　“陆时晏。”她叫他。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你这辈子有没有不想扛的时候？”
　　
　　陆时晏愣了一下。
　　
　　“有。”他说，“每天早上闹钟响的时候。”
　　
　　温以宁忍不住笑了。笑了一半，又觉得想哭。
　　
　　“我也是。”她说。
　　
　　一辆出租车停在他们面前。陆时晏拉开车门，让温父先上车，然后帮温以宁把行李放进后备箱。后备箱盖上的时候，他忽然说了一句。
　　
　　“温以宁。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“以后每天早上，我打电话叫你起床。”
　　
　　她看着他，阳光落在他肩膀上，把他的白大褂照得刺眼。他的表情还是那样，淡淡的，看不出太多情绪，但他的眼睛里有一种东西—不是承诺，不是决心，而是更轻的、更不确定的、像清晨第一缕光那样的东西。
　　
　　“好。”她说。
　　
　　她上了车，出租车开出去很远，她从后视镜里看到他还在医院门口站着。白大褂在风里微微飘动，像一面安静的旗帜。
　　
　　手机震了。
　　
　　“明天早上七点，别睡懒觉。”
　　
　　她嘴角弯了一下，回了一个字：“安。”
　　
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　　温父出院后，温以宁的生活回到了正轨—上课、值班、写论文、去心理咨询中心接待来访者。表面上看，一切和之前没什么不同。但她的银行卡余额少了一个零，她的黑眼圈多了一层，她的笑容里多了一种不易察觉的、像瓷器上细密裂纹一样的东西。
　　
　　她以为没人看得出来。
　　
　　但沈栀看出来了。
　　
　　“你瘦了。”沈栀在食堂端着餐盘，上下打量着她。
　　
　　“没有。”
　　
　　“骗人。”沈栀坐下来，把餐盘里的鸡腿夹到她碗里，“吃。你瘦得颧骨都突出来了。”
　　
　　温以宁看着碗里的鸡腿，眼眶热了一下。
　　
　　“沈栀，你别对我这么好，我还不起。”
　　
　　“谁让你还了？”沈栀翻了个白眼，“我又不是放高利贷的。”
　　
　　温以宁低下头，咬了一口鸡腿。鸡肉很嫩，酱汁渗进米饭里，很好吃。她嚼着嚼着，眼眶就红了。
　　
　　沈栀看着她，没有说什么安慰的话，只是把自己碗里的番茄炒蛋也拨了一半到她碗里。
　　
　　“陈屿白最近在跟一个急诊手术。”沈栀说，“连续做了十二个小时，出来的时候手都在抖。”
　　
　　“他怎么样？”
　　
　　“他跟我说了一句话。”沈栀把米饭拌进番茄炒蛋的汤汁里，“他说，每次从手术室出来，看到我在等他，他就觉得自己还能再做一台。”
　　
　　温以宁听着，心里涌起一种说不清的感觉。
　　
　　“那你以后会等他吗？”她问。
　　
　　“会啊。”沈栀理所当然地说，“不管多晚，我都会等他。”
　　
　　“你不累吗？”
　　
　　“累啊。”沈栀想了想，“但你有没有发现，有些事，做着做着就不累了。不是因为事情变容易了，是因为你习惯了那种累。习惯了之后，那种累就变成了生活的一部分。没有它，你反而不习惯了。”
　　
　　温以宁看着她，忽然觉得沈栀比她想象的要复杂得多。那个大大咧咧、说话像放鞭炮一样的沈栀，心里住着一个比谁都通透的人。
　　
　　“你什么时候变得这么会说话了？”她问。
　　
　　“跟你学的。”沈栀笑了，“你以前不是说过吗？两个缺口凑在一起，刚好能补上。我以前不信，现在我信了。”
　　
　　温以宁低下头，看着碗里的鸡腿和番茄炒蛋。
　　
　　米饭被酱汁染成了淡红色，像夕阳的颜色。
　　

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