十一月，沈静漪的母亲摔了一跤。
　　
　　不算严重，但年纪大了，骨头脆，右手腕骨折了，打了石膏，需要静养。沈静漪把母亲接到自己家住，腾出了次卧。江临不在，次卧空着，刚好。
　　
　　母亲来的第一天，在屋子里转了一圈，这里看看，那里摸摸，最后站在次卧的门口，看着书桌上的台灯和那盆绿萝。
　　
　　“这房间有人住？”
　　
　　沈静漪正在厨房烧水，听到这话手里的水壶停了一下。“之前有个学生借住过。”
　　
　　“学生？男的女的？”
　　
　　“男的。”
　　
　　母亲转过身看着她，目光里有什么东西在微微发亮。
　　
　　“就是那个—江临？”
　　
　　沈静漪没有说话。她把水壶放在灶台上，打开燃气灶，火苗窜起来，蓝紫色的，舔着壶底。
　　
　　“妈，你怎么知道的？”
　　
　　“顾念跟我说的，”母亲说，“她说那个孩子很争气，考上了省城大学。她还说—你们两个在一起了。”
　　
　　沈静漪握着水壶的手微微收紧。壶柄有些烫，她没有松手。
　　
　　“你不同意？”
　　
　　母亲没有回答。她走到客厅，在沙发上坐下来，看着茶几上那束雏菊。雏菊是沈静漪上周买的，黄的白的，小小的，挤在一起，有些已经蔫了，花瓣软塌塌地垂下来。
　　
　　“静漪，你今年多大了？”
　　
　　“四十。”
　　
　　“他呢？”
　　
　　“二十一。”
　　
　　母亲沉默了片刻。“差十九岁。”
　　
　　“十七。”沈静漪纠正，“差了十七岁。”
　　
　　“十七也好，十九也好，都不是重点。”
　　
　　“那重点是什么？”
　　
　　“重点是—你确定他长大了以后，不会后悔？”
　　
　　沈静漪走到客厅，在母亲对面坐下来。水烧开了，壶嘴冒着白汽，发出呜呜的声音，像远处有人在吹号角。
　　
　　“妈，你后悔过吗？嫁给爸，你后悔过吗？”
　　
　　母亲愣了一下，大概没想到她会问这个问题。
　　
　　“你爸这个人，没什么大本事，一辈子就是个工人。但他对我好，对你好，对这个家好。我不后悔。”
　　
　　“那你觉得，爸娶你，他后悔吗？”
　　
　　母亲沉默了很久。阳光从窗户照进来，落在她花白的头发上，每一根白发都在发光，像一根根银丝。
　　
　　“我不知道。他没说过。”
　　
　　“如果他后悔了，你会难过吗？”
　　
　　“会。”
　　
　　“但他没说，所以你不用难过。”
　　
　　母亲看着她，浑浊的眼睛里有什么东西在微微闪烁。
　　
　　“静漪，你想说什么？”
　　
　　“我想说—后悔不后悔，不是现在能决定的。现在能决定的，是他值不值得我等他。我觉得值得。”
　　
　　母亲看着她，看了很久。阳光从她脸上移到了墙上，在墙上投下一片光影，光影慢慢移动，像一个缓慢的、无声的钟表。
　　
　　“那个孩子，你什么时候带回来给我看看？”
　　
　　沈静漪的心猛地跳了一下。“妈—你同意了？”
　　
　　“我不同意又能怎样？你从小到大，决定了的事，谁拦得住？”
　　
　　沈静漪的眼眶热了。她站起来，走到母亲面前，弯下腰，抱住了她。母亲的身体很瘦，骨头硌着她，硌得有些疼。但这种疼是好的，是“有人在乎你”的证明。
　　
　　“妈，谢谢你。”
　　
　　“谢什么？我又没做什么。”
　　
　　“你做了。你同意了。”
　　
　　母亲拍了拍她的后背，拍得很轻，像在哄一个孩子。“好了好了，水烧干了。”
　　
　　沈静漪松开母亲，跑进厨房。水壶里的水已经烧开很久了，壶嘴冒着白汽，壶底发出滋滋的声音。她关了火，把水倒进保温瓶里，热水溅出来，烫了她的手指，她甩了甩，没有在意。
　　
　　她站在厨房里，看着窗外。
　　
　　十一月的省城，梧桐树的叶子已经落了大半，光秃秃的枝丫伸向天空，像一只只干枯的手在祈求什么。但阳光很好，金黄色的，照在那些光秃秃的树枝上，把它们变成了一幅幅素描画。
　　
　　她拿起手机，给江临发了一条消息。
　　
　　“我妈知道你了。她说让你回来以后去看看她。”
　　
　　过了很久，江临回了。
　　
　　“紧张。”
　　
　　“紧张什么？”
　　
　　“见家长。”
　　
　　沈静漪笑了。那个笑容很大，大到露出了一点牙齿，大到眼角皱了起来，大到在空荡荡的厨房里，只有她一个人看到。
　　
　　“你不是什么都不怕吗？”
　　
　　“我怕你妈不喜欢我。”
　　
　　“不会的。我妈喜欢学习好的。”
　　
　　“那我应该没问题。”
　　
　　“嗯。你没问题。”
　　
　　沈静漪把手机放在灶台上，热水瓶里的水冒着热气，在阳光里袅袅上升，像一个正在慢慢散开的梦。她看着那团白汽，想，如果他此刻在就好了。他会站在她身后，看着她烧水，说“小心烫”，然后接过水壶，帮她倒水。他会做很多她不会做的事，也会做很多她会做但不想做的事。他不是她的学生了，他是她生活的一部分。
　　

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