八月中旬，江临走的那天。
　　
　　沈静漪送他到机场。国际出发大厅里人很多，推着行李箱的、举着牌子的、抱着孩子的、打电话的—各种声音混在一起，像一首乱糟糟的交响乐。
　　
　　江临穿着一件白色的短袖T恤和深蓝色长裤，球鞋是她买的那双，荧光的鞋带在机场的灯光下闪着微弱的光。他背着那个旧书包，手里拎着一个行李箱，行李箱是新的，沈静漪买的，黑色的，很轻，拉起来很顺滑。
　　
　　“到了给我打电话。”沈静漪说。
　　
　　“好。”
　　
　　“安顿好了发照片给我。”
　　
　　“好。”
　　
　　“钱不够跟我说。”
　　
　　“好。”
　　
　　沈静漪看着他，想再说点什么，但发现该说的都说完了。一个月以来，她每天都在想还有什么没交代的，还有什么没叮嘱的，还有什么没说的。但到了这一刻，她觉得说什么都多余。他都知道，她都说了，他们之间不需要再说什么。
　　
　　“那我进去了。”江临说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　他转过身，走了几步，又停下来，转过身，看着她。
　　
　　“静漪。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你忘了一件事。”
　　
　　“什么？”
　　
　　江临走回来，站在她面前。他低下头，在她额头上轻轻吻了一下。
　　
　　“上次你说‘下次换个没人的地方’。这里人很多，但我还是想亲你。”
　　
　　沈静漪看着他，笑了。那个笑容很大，大到露出了一点牙齿，大到眼睛弯成了月牙形，大到旁边经过的人都忍不住多看了他们一眼。
　　
　　“去吧。”她说。
　　
　　“等我。”
　　
　　“好。”
　　
　　江临转过身，拖着行李箱走向安检口。他走了几步，回头看了一眼，然后继续走。又走了几步，又回头看了一眼。最后一次回头的时候，他在人群中冲她挥了挥手，然后转过去，走进了安检口，再也没有回头。
　　
　　沈静漪站在原地，看着他的背影消失在人群中。安检口的人来来往往，推着行李箱的、抱着孩子的、打电话的—各种声音混在一起，但她什么都听不见了。她只听到自己的心跳，一下一下，很慢，很沉，像有人在胸腔里敲鼓。
　　
　　她转身走向出口。机场的玻璃幕墙外，一架飞机正在起飞，银白色的机身，在蓝天中越来越小，越来越小，最后变成一个银白色的小点，消失在天际。
　　
　　沈静漪站在玻璃幕墙前，看着那架飞机消失的方向，站了很久。阳光透过玻璃照在她脸上，热热的，暖洋洋的。但她觉得心里空了一块，像被人挖走了一块，风从那个缺口灌进来，呼呼的，凉飕飕的。
　　
　　她拿起手机，给江临发了一条消息。
　　
　　“一路平安。”
　　
　　过了几分钟，他回了。
　　
　　“到了联系你。等我。”
　　
　　沈静漪把那两个字看了很多遍—“等我。”他说过很多次了，在青城山，在省城，在机场。每一次说的语气都不一样—第一次是恳求，第二次是承诺，第三次是告别。但意思是一样的：我会回来。
　　
　　她把手机收起来，走出机场。
　　
　　阳光很烈，晒得她脸发烫。她抬手遮了遮眼睛，从指缝里看天空。天很蓝，没有云，蓝得像一块巨大的丝绸，铺在头顶，无边无际。
　　
　　她想起青城山的天空，也是这么蓝，但更近，近得像伸手就能摸到。省城的天空太远了，远得像在另一个世界。
　　
　　她坐上了回程的出租车。司机问她去哪里，她说：“青园小区。”司机说：“好嘞。”然后车子开动了，窗外的风景开始后退—机场、高速路、高楼、梧桐树、行人。
　　
　　沈静漪靠在座椅上，闭上了眼睛。她想起第一次从省城去青城山的那天，也是坐车，也是靠窗，手上也提着一个行李箱，箱子里装着那个牛皮纸信封。那时候她不知道自己在找什么，只知道必须去。现在她知道了，她去找一个人。找到了，他走了，她在等。
　　
　　等。
　　
　　这个字她以前很怕。等待意味着不确定，意味着被动，意味着把主动权交给别人。但现在她觉得，等一个人，也是一种选择。不是被动的，是主动的。主动选择相信他会回来，主动选择在等待的过程中成为更好的自己，主动选择不让等待变成煎熬。
　　
　　车子开进了市区，路两旁的梧桐树叶子开始泛黄了。沈静漪看着那些叶子，突然想到—等他回来的时候，梧桐树应该又绿了。
　　

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