高考前一周，江临的奶奶去世了。
　　
　　消息是路远告诉沈静漪的。那天早上路远急匆匆地跑到办公室，圆脸上的眼镜都歪了，气喘吁吁地说：“沈老师，江临奶奶没了。”
　　
　　沈静漪手里的水杯掉在地上，摔碎了。她没有管那些碎片，直接跑了出去。
　　
　　她跑到江临家的时候，门是开着的。堂屋里摆着一张床，奶奶躺在床上，身上盖着白布。江临跪在床边，低着头，肩膀微微抖动着。
　　
　　他没有哭出声。他只是跪在那里，肩膀在抖，一下一下的，像一台快要散架的机器在艰难地运转。
　　
　　沈静漪走过去，在他旁边跪下来。
　　
　　“江临。”
　　
　　他没有抬头，也没有说话。他的手放在床沿上，手指攥着白布的一角，攥得很紧，指节泛白，像溺水的人抓着最后一根浮木。
　　
　　沈静漪伸出手，覆在他的手上。
　　
　　“我在呢。”
　　
　　江临的身体猛地一震。然后他的肩膀抖动得更厉害了，喉咙里发出一种压抑的、破碎的声音。那不是哭声，是比哭声更疼的东西—是一个人在忍了太久之后，终于允许自己崩溃的瞬间。
　　
　　他把头靠在沈静漪的肩膀上。
　　
　　沈静漪感觉到他的眼泪浸湿了她的衬衫，温热的，像一小片正在扩散的雨云。她没有动，没有说“别哭了”，没有说“奶奶会好起来的”，没有说任何一句假话。她只是跪在那里，让他靠着，让他的眼泪流在她的衣服上，流在她的皮肤上，流进她的心里。
　　
　　“沈老师，”他的声音闷在她的肩膀上，模糊不清，但每一个字都很重，“我没有亲人了。”
　　
　　沈静漪的心像被人攥住了，拧了一下，疼得她皱了皱眉。
　　
　　“你还有我。”她说。
　　
　　话出口的瞬间，她知道自己说了什么。那不是老师对学生说的话，那是一个人对另一个人说的话。但那不是假话。她真的会在他身边，不管以什么身份，不管需要多久，不管有多难。
　　
　　江临从她肩膀上抬起头，看着她的眼睛。他的眼睛是红的，肿的，睫毛上还挂着泪珠。但他的目光很清楚，很坚定，像是在泪水里洗过一遍之后，所有的伪装都被冲掉了，只剩下最真实的东西。
　　
　　“沈老师，你说的是真的吗？”
　　
　　“真的。”
　　
　　“不是老师对学生的那种？”
　　
　　“不是。”
　　
　　“那是什么？”
　　
　　沈静漪看着他的眼睛。她突然意识到，她在做一件她这辈子最害怕做的事—坦诚。
　　
　　她这辈子最不会做的事就是坦诚。她可以用最精准的语言跟客户解释方案，可以用最漂亮的措辞在提案会上说服甲方，可以用最得体的表达在社交场合应对所有人。但让她说一句真心的、不戴任何面具的话，她做不到。
　　
　　不是因为她虚伪。
　　
　　是因为她害怕。
　　
　　害怕真心说出来之后，被拒绝，被嘲笑，被辜负，被当成笑话。害怕像小时候对父亲说“爸爸你别走”之后父亲还是走了，像对顾明远说“我等你回来”之后顾明远再也没有回来过。
　　
　　但她此刻看着江临的眼睛，那双被泪水洗过的、干净的、没有任何伪装的、十七岁的眼睛，她突然觉得—
　　
　　不说真话，才是对这份感情最大的辜负。
　　
　　“是一个人想留在另一个人身边的那种。”她说。
　　
　　江临的眼睛里有什么东西碎裂了。不是坏的碎裂，是好的—是一层壳碎了，露出里面一直在生长、但从未见过光的东西。
　　
　　“沈老师，”他的声音有些哑，“你知道你刚才说了什么吗？”
　　
　　“我知道。”
　　
　　“你知道这意味着什么吗？”
　　
　　“我知道。”
　　
　　江临伸出手，捧住她的脸。他的手很大，几乎覆盖了她半张脸。他的手心很烫，带着眼泪的温度，带着十七岁少年身体里所有燃烧的、滚烫的、不计后果的东西。
　　
　　他的拇指在她颧骨上轻轻摩挲了一下。
　　
　　“沈静漪。”他叫了她的名字。
　　
　　不是“沈老师”，是“沈静漪”。
　　
　　这三个字从他嘴里说出来，像一把钥匙插进了一把锁—咔嗒一声，所有关着的门都开了。
　　
　　“等我。”
　　
　　他说的不是“等我长大”，不是“等我毕业”，不是“等我考上大学”。他说的是—“等我。”
　　
　　一个字。
　　
　　包含了所有。
　　
　　等我变得足够好，等我站在你身边没有人会说闲话，等我有能力给你你想要的生活。等我。
　　
　　沈静漪点了点头。
　　
　　她不知道自己为什么要点头。她只知道，如果不点头，她会后悔一辈子。

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