四十
　　
　　五月，高考倒计时一个月。
　　
　　青城山中学高三的学生们进入了最后的冲刺阶段。学校把所有的自习室都开放了，食堂加开了夜宵窗口，宿舍熄灯时间推迟到了十二点。整个校园弥漫着一种紧张而肃穆的气氛，像一场大战前的寂静。
　　
　　沈静漪被临时调到高三部帮忙辅导语文。她每天下午在阶梯教室里坐两个小时，学生们可以随时来问问题。来的人不多，因为大多数学生的问题她已经讲了很多遍，该懂的都懂了，不懂的也不是一两个小时能解决的。
　　
　　但江临每天都来。
　　
　　他不是来问问题的。他坐在最后一排，做自己的题，偶尔抬起头看她一眼，然后低下头继续写。他像一个准时上下班的员工，每天下午四点出现在阶梯教室，六点准时离开，从不迟到，从不早退。
　　
　　有一天，阶梯教室里只剩他们两个人。
　　
　　沈静漪在讲台上整理资料，江临在最后一排做题。窗外夕阳西下，把教室染成一片橘红色。蝉鸣声从外面传进来，一阵一阵的，像某种古老的心跳。
　　
　　“沈老师，我能问你一个问题吗？”江临的声音从最后一排传过来。
　　
　　“问。”
　　
　　“高考完以后，你还会在这里吗？”
　　
　　沈静漪整理资料的手停了一下。
　　
　　“什么意思？”
　　
　　“你的借调期到这学期结束，”江临说，“九月你就该回省城了。”
　　
　　沈静漪转过身，看着他。夕阳从窗户照进来，打在他脸上，他的表情看不太清，但沈静漪能看到他的眼睛里有光—那种光不是夕阳的反光，是他自己的光。
　　
　　“你希望我在这里吗？”她问。
　　
　　江临沉默了片刻。
　　
　　“我希望你去你应该去的地方。”他说。
　　
　　沈静漪没想到他会这么说。她以为他会说“我希望你留下”，或者“你不要走”。但他没有，他说的是—“我希望你去你应该去的地方。”
　　
　　这是一个十七岁的少年，在高考前一个月，对一个他喜欢的人说出的最克制、最懂事、也最让人心疼的话。
　　
　　“那你说，我应该去哪里？”沈静漪问。
　　
　　江临看着她，沉默了很久。
　　
　　“省城。”他说，“你应该去省城。那里需要你。”
　　
　　沈静漪靠在讲台上，双手交叉抱在胸前。她穿着白衬衫，深蓝色西装裙，头发用木簪挽着，夕阳把她的影子投在黑板上，很长很长，一直延伸到最后一排的课桌。
　　
　　“江临，你觉得一个人应该为了另一个人改变自己的人生计划吗？”
　　
　　江临想了想。
　　
　　“不应该。”
　　
　　“为什么？”
　　
　　“因为如果那个人真的在乎你，他不会希望你为他牺牲什么。他会希望你成为最好的自己，然后站在他身边。”
　　
　　沈静漪看着他，突然笑了。那个笑容比她以往的任何一次笑容都要大，露出了一点牙齿，眼睛里有了光，整个人像是从一幅水墨画里走出来，突然变成了油画，色彩浓烈，情感奔放。
　　
　　“你什么时候变得这么会说话了？”她问。
　　
　　“不是会说话，”江临说，“是我一直在想这个问题。想了一年。”
　　
　　沈静漪的笑慢慢收了回去。她看着江临，看着夕阳在他脸上流动，看着他的眼睛里有光、有她、有他们之间隔着的所有不可能。
　　
　　“那你想明白了吗？”
　　
　　“想明白了，”他说，“我会考上省城最好的大学。你会在省城最好的学校教书。我们会在同一个城市。”
　　
　　“然后呢？”
　　
　　“然后，”江临站起来，收拾好桌上的书，背上书包，走到门口的时候停了一下，没有回头，“然后我会以一个成年人的身份，重新认识你。”
　　
　　他走了。
　　
　　阶梯教室的门关上了。沈静漪站在讲台上，手里还握着一支粉笔。粉笔在她手心里断成了两截，她没有注意到。她看着江临消失的方向，心里有一个声音在反复回响—“以一个成年人的身份，重新认识你。”
　　
　　这意味着，他不满足于做她的学生。他不满足于被她当成孩子。他要长大，要变成一个有资格站在她身边的人，然后对她说—“你好，我叫江临，不是你的学生。只是一个喜欢你的人。”
　　
　　沈静漪把那两截粉笔扔进粉笔盒里，转身在黑板上写了一行字。写完以后她退后两步看了看，然后擦了。
　　
　　没有人看到那行字写了什么。
　　
　　但如果你当时站在阶梯教室里，如果你在夕阳的光线中仔细看那块黑板，你会看到黑板的表面有一道浅浅的凹痕—那是粉笔用力写下的痕迹。那行字是：“我等你。”

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