十二月的青城山下了第一场雪。
　　
　　沈静漪站在教室窗前，看着雪花一片一片地落下来，落在操场上，落在梧桐树上，落在远处连绵的山峦上。整个天地间一片白茫茫的，安静得像一幅未干的水墨画。
　　
　　教室里，学生们在做期末考前的最后一次模拟测试。笔尖在纸上沙沙作响，像春蚕在啃食桑叶。沈静漪的目光从窗外收回来，在教室里扫了一圈，最后落在最后一排靠窗的位置。
　　
　　江临低着头在答题，笔尖移动的速度很快，几乎没有任何停顿。他做题的时候有一个习惯—遇到特别难的题，会用左手拇指轻轻摩挲笔帽，像在给那支笔施加某种看不见的魔法。
　　
　　沈静漪走过去，在他旁边站了片刻，看到他在做最后一道大题。那道题很难，整个年级能做出来的不超过五个人。他的草稿纸上写得密密麻麻，但每一步推导都清清楚楚，像一列列整齐的士兵，排着队走向最终的答案。
　　
　　他在最后一步停了一下。拇指摩挲笔帽，三下。然后落笔，写出答案。
　　
　　沈静漪知道他写对了。
　　
　　考试结束后，学生们陆陆续续交了卷走了。沈静漪坐在讲台上收拾试卷，余光看到一个身影在教室后门停了一下。
　　
　　“沈老师，我能问你一个问题吗？”江临站在门口。
　　
　　“问。”
　　
　　“如果一个人想去省城读大学，需要考多少分？”
　　
　　沈静漪手里的试卷停了一瞬。“你想考省城？”
　　
　　“省城有最好的大学。”他说，顿了顿，“而且—省城离青城山近。”
　　
　　沈静漪听出了他话里的未尽之言。近意味着可以常回来，意味着可以随时出现在她想让他出现的地方，意味着“我不会走”不只是一句话，而是一个可以兑现的承诺。
　　
　　“省城最好的大学去年录取线是六百七十五，”沈静漪说，“你现在的水平，正常发挥能到六百九。但你要注意—”
　　
　　“我知道，”他打断了她，“语文作文不能太偏，英语作文要稳，数学最后一道大题不能钻牛角尖。这些我都知道。”
　　
　　沈静漪看着他，突然觉得有些恍惚。他不是在问她问题，他是在告诉她—我知道该怎么做，你不用替我担心。
　　
　　“那你问什么？”她说。
　　
　　江临靠在门框上，窗外是雪，他的身后是一片白茫茫的世界。他穿着那件深蓝色卫衣，拉链拉到最上面，领口竖起来，遮住了半截下巴。
　　
　　“我问的是，”他说，“如果我不止想考省城的大学，还想考省城最好的大学—你信不信我能考上？”
　　
　　沈静漪看着他的眼睛。那双深棕色的眼睛里有一种光，那种光她见过—在他做最难的高考题的时候，在他说“我什么都懂”的时候，在他握着她的手、说“你不用一个人扛着”的时候。那不是一个学生在向老师寻求肯定，那是一个人在向另一个人要一个承诺。
　　
　　“我信。”沈静漪说。
　　
　　江临笑了。那个笑容很浅，只是嘴角微微上扬了一个几乎可以忽略不计的弧度。但沈静漪看到了，那个弧度像一把钥匙，打开了她心里一扇她以为已经锁上的门。
　　
　　“那我们就这么说定了。”他说。
　　
　　然后他走了。走廊尽头的雪光把他的背影照得明亮，校服下摆在风里翻飞，深蓝色的卫衣在一大片白色中像一颗正在燃烧的星星。
　　
　　沈静漪站在教室门口，手里握着那叠试卷，看着他的背影消失在走廊尽头。雪越下越大，天地间只剩下一片混沌的白。
　　
　　她低头看了看手里的试卷—最上面那张是江临的，姓名栏里写着两个字，字迹工整，横平竖直，转折处没有一丝犹豫。
　　
　　她把那张试卷抽出来，放在最下面。
　　
　　不是因为他的字好看，是因为她怕自己忍不住多看几眼。
　　

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