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　　每一个人，仿佛一本厚重的书稿。
　　自己撰写，别人品读。
　　
　　一路写下来，书写者未必章章通透；阅读者未必全然洞悉。
　　或平淡无息，或辉煌更迭。
　　支离的情节，悲喜的故事，都成了文字背后的注解，留于后世，任人评说。
　　
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　　这样的一本书，要捧在有缘人的手上，才读得出味道，才懂得文字深处的自白。
　　
　　一本好书，常常不是因了华丽的辞藻打动我心。
　　而是因着那些字里行间，也有着我似曾相识的情景。
　　那些遥远的章节，逐渐恍惚的片段，在墨香陈淡的书页里，闪烁着自己才明白的精彩。
　　
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　　光阴的手终究会打开它。
　　书里封存着的，是一种的心情，是日月牢记的那些寒暖。
　　还有，一切都归于平淡之后，偶而还会忆起的伤感。
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临风一捻．衣上云烟．忽把当初写满天．