他此刻正坐在云头上
　　挥墨成雨　吐字成兵
　　他领着无数的战车轰轰辗过
　　天空的胸脯丰满而圆润
　　他站在乳晕中心马鞭一指
　　这里　应该种满倔强的骨头
　　
　　他忽然抱着他的诗稿怆然涕下
　　四月的早夭
　　和五月的分娩是多么自然
　　他看到六月探出的头颅
　　心中涌着抽穗的冲动
　　作一个诗人是多么幸福啊
　　
　　把昨天与今天搁在一起细研慢磨
　　在体内或者无穷的远处分行　断句
　　把天空撕裂　重新拼合
　　他忽然在夜一般的碎片里照见自己
　　肌体削廋而形容荒诞
　　他说　看啊　你这个心事沉重的人
　　
　　

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　　诗人说俺写的是歌，歌曲家说俺写的没办法谱曲，散文家、小说家、戏剧家、杂文家等都认为跟他们的专业不搭界，只有批评家说得最好,他说：小耳，起码你会写字。