诗人不停地写，然后撕下扉页，胡乱扔到风里，继续往前走。擦肩而过的人们，有的淡然，有的匆匆，那些纸张，传来看去，频频叫好。
　　好？好在哪里呢？不好，又不好在哪里呢？没有人思考过这个问题，只是说好，因为手里的文字是一个诗人写的。诗人写的，它就是好的。
　　诗人是孤寂的。诗人是忧伤的。诗人继续写，继续扔，继续往前走。心是唯一的方向。
　　怎么了？今天。颇多感触，不针对文字，不针对作者。打开一首首诗歌，心语瑟瑟，顺着指尖流淌。
　　知我者，谓我心忧。不知我者，谓我何求？
　　

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感动人们心灵的，不是文字的华丽，而是思想的冲击。
真理往往都是大白话，喜欢真实，喜欢朴素。