窗外的天空在轰轰震动
　　而我　像七月的风
　　一样透明
　　
　　一些雨点穿过我的身体
　　和灵魂
　　浮起一些沉积多年的日夜
　　像森林里跳动的叶子
　　与河流荡漾的光晕
　　
　　我把自己锁在一枚红透的叶子上
　　顺水而下
　　一些名字与脚印在脉博里
　　或浅　或深
　　
　　而每一道闪电都光芒短暂
　　像我的童年　与少年
　　像一捆收入禾仓的稻草
　　远不够一头老牛
　　一夜地咀嚼
　　
　　而我　将把自己的青春与黄暮
　　轻锤重打
　　在人世间反复熔炼一块
　　七彩的石头
　　在你窗外的天空轰轰作响的时候
　　填进　那生命的出口
　　
　　我是这个七月里
　　透明的风

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　　诗人说俺写的是歌，歌曲家说俺写的没办法谱曲，散文家、小说家、戏剧家、杂文家等都认为跟他们的专业不搭界，只有批评家说得最好,他说：小耳，起码你会写字。