有一段日子,我常在深夜里突然醒来，心莫名的痛，困难的呼吸，有种被撕裂的感觉。 于是我整夜如沉默的石像般坐在角落里，忘记了时间，忘记了周围，内心混乱而没有方向。我久久地凝视着黑暗里的阴影，直到进入假寐或者轻轻浮起的梦魇中。
　　
　　 后来，寂寞习惯了在夜间肆虐侵蚀我的身体，心里不断膨胀的忧郁，使我时常陷在一种凄清而凋零的情绪里。我唯有躲在电脑闪烁着的黯淡下，写一些莫名和无绪的文字，让零乱的思虑夹杂在若有若无的思想缝隙之间。或者默默地坐在靠背椅上，读着沃尔芙或杜拉斯的小说，让思想处于一种模糊的状态。
　　
　　 风和雨总在窗外不停的呢哝和沉睡，我已经很久没有感受过阳光。入迷写作的生活显得有些病态，苍白，我已无法从容面对外面奔放鲜活而涌动的生命。生活与写作相互交织、纠缠着我的全部，我宁愿守着空洞的房间，听着伤感的古典音乐，让一切就那么孤独而又忧郁的存在。 　
　　
　　 我开始不停地写东西，只在黑暗到来的时刻。没有思绪，零乱无章，依赖着冰冷的文字和没有生气的键盘，只为了释然心里不名的痛。
　　
　　 手指在键盘上叩击着，说着心中想说却又说不出的话，指在滑动，心在挣扎……无数的忧伤开始蔓延，经过心，再到手指。没有经历太多，心却烙上了不同的纹路。或深或浅，或曲折或通畅，或白或黑，或虚幻或真实，或美丽或惨白，或圆满或未果……都是一个故事。
　　
　　 然后我躲在黑暗中，看着这些文字出现在人们的眼中。
　　
　　 太多的塑造，是因为内心的空洞。
　　
　　 很多个自己，但始终没有自己。