打开文集，每每看到那些曾浏览我的文字的熟悉的名字，虽然不知道他们的面孔，却依旧感激。
　　
　　 辗转反侧后，更加惭愧自己已经没有什么能力没有什么感觉再写出一些动人的语言。总是汗颜，像一个藏匿的小偷怕被其他人发现自己的恶行。我不能证明什么，即使是为了自己，也不能留下任何美好或者是深刻的痕迹。
　　
　　 无数个无眠的夜晚，我的脑海中翻滚着各样奇怪的念头，我曾幼稚的以为自己该成为一个思想家，一个哲学家，或者是一个教师去教导那些幼小的心灵种上善良和爱的种子。
　　
　　 可是现在的我依旧枯坐在床前。即使是大雨倾盆的夜晚，我也只是傻傻的听着雨，没有能倾诉的感动。