先是源自某个没头没尾的梦（梦总是这样）。接着手不知怎的就摸到了身体的某个地方，越摸越痒。手指本能的顺着痒的源头探索，逐渐在身上勾勒出成片的江山。这江山同时也把断续的瘙痒延长，把模糊的思维拼接，当清醒最终也连成一片占据我的大脑时，耸人听闻的挠的声音已响在耳边。我不知道这已是第几次被挠醒了，这已是过敏的几周内常有的状态。我尝试着再次睡去，再次在这个不知名的黑暗中重返那个没头没尾的梦，但只是徒劳。困意里我陷入了更深层次的没头没尾的挠中。斗争啊斗争，但凡有一点点的希望我都会选择留在床上，可是星星熄灭月亮化成灰 ，我只能在里里外外的漆黑中自己翻身下床擦药。
　　镜中是一张睡意朦胧的脸，再往下是红色的疹子，火烧云般蔓延至我上身之角落，我生命中的黄昏当然远未来临，可晚霞般绚烂的疹子为何屡屡铺陈，夜夜来袭？擦药啊擦药，可病痛不是粉笔字，药剂不是黑板擦。我的青春却如一支短得不能再短的粉笔，在日日夜夜的书写中化为粉末，消失不见。以为总会留下点什么吧，留给无力行走的季节里阅读，却终于明白生活是一本无字的书。
　　擦完了，扔掉纸巾，洗手，关灯，蹑手蹑脚，上床。身上轻松了不少。在室友轻轻重重熟睡的呼吸声中我也许马上就会再次接近梦的边缘。
　　嘘，别吱声。
　　就让我
　　安静的
　　走入
　　下一个
　　清凉的
　　梦……