有时候在想，到底是因为孤独才写字，还是因为写字而孤独。
　　 总是看不清自己，总是让自己在混乱中试图清醒，在清醒时又寻找麻木。
　　 生活总是和我们开着不大不小的玩笑，有时在意料之中，而有些时候却又在意料之外。那些我们能把握的生活内容，似乎是那样的无味平淡，而一些新鲜和意外是我们无法把握的，品尝了多少快乐，承受了多少伤痛，也只有自己去体会。
　　 一直困惑什么样的生活才算完美，即使没有完美，至少有完整。遗憾的是，生活中有那么多的残缺，那么多的遗憾，那么多无法把握的意外，让人促不及防，让人应接不暇。
　　 也许生活本不会是平静顺利的，总有些缺口会流失幸福，会宣泄忧郁。
　　 写字，让自己本已僵硬的神经开始复苏，欣慰之余是恐惧。
　　 到底是自己执迷文字还是文字牵引了自己，找不到答案。