你是诗人,仍然是诗人。
　　 我觉得在你的脸上，那些风霜之间有着诗的质感，皱纹就是难得的旋律和诗的风韵。
　　 只不过你也许没有感觉到。
　　 读书的时候你就作诗，尽管那是“东风吹，战鼓擂”的那种，红旗把一切都卷起来了，黑手把所有的都鞭达了。四海翻腾，五洲震荡，但你的诗心还纯粹着，微微泛着清悠的波澜。
　　 还记得你送我的那首小诗吗？“路沉重的很，是烫人的温度/风吹去了云又带来了雨/那黄桷树的枝头，操场边的垂柳/都在喃语着一个无法理解的话题/风雨过了，还会有明天吗？
　　 后来我们大家都有了明天，尽管是姗姗来迟。
　　 也许是你的诗太重了，一头就扎进了大地，努力去吸取营养，从而使自己过剩，连头发根里都是诗的洋溢。还有手，那些粗糙那些厚积那些斑痕。还有眼睛，那些执着那些期待那些无奈。我都读懂了，既直白又朦胧，既苦涩又湿润。
　　 你把诗留在了小草里，映在了带有泥土味的门楣上，在汗水中和咀嚼里——你的诗需要用心来读。