午夜有雨。推开窗户，看雨水晶莹在树叶上。
　　 空气里是雨后的芳香，有泥土腐烂而清新的味道。文档上是一片空白，照例用了宋体，想记录点什么，点滴真实。
　　 有时候会觉得自己是隐藏在文字后面的，最深刻的真实被隐藏。没有期盼，只是在灼烧，渴慕着丁点的温暖。
　　 有点冷。却固执的开着空调，椅子上搭了一件长袖衬衣，刻意忽略它的存在。我始终以为，寒冷可以让我清醒。
　　 是习惯吧，隐藏自己的情绪。微笑着说好。时光里走的最近的人，依旧看不清楚伤痕。手写的信件一律在落款里写：一切美好。
　　 呵，可笑的一切美好。
　　
　　 寒冷中，依旧是温暖的信徒。如此虔诚的逃避着。眼睛里有了泪，久不见的。温暖的打在键盘上，一点一滴，空气里的潮湿逐渐被湮灭。学着游戏，却感觉更加的心力交瘁。心竟然不喜欢争斗的激烈，依旧酷爱在夜深人静时靠床静静地看书听歌。
　　
　　 Q的自动回复里写下“易碎物品，别靠近。”出自本能，也如从前收到的一封信。流畅的行书安静的叙述着：你一直如此，层层包裹起的心思。为何？为何？
　　 累了，冷了，看看镜子，依旧是微笑着。面具还如此的美好，还不曾老去。心脏里却有着残忍的伤口，从不曾愈合。仿佛被极细的钢琴丝来回的撕扯，不断的渗出血丝。灵魂扭曲。不停的行走，行走。没有停留的地方，没有依靠的真实。
　　 一如眼泪，来的没有理由。
　　 伤口发酵了，腐烂了，开出迷离的花朵。你是否可以说，这是依旧的美丽。
　　 依旧的清新。而你为何还要夜夜迂回在我梦里，来撕剪我的心瓣？难道你的心从未听说过：“自古情人不入梦”的老话.
　　
　　 仿佛在不断轮回的梦魇里，重复的场景，昏黄的灯光。阳光早已苍白，早已亡失。只是重复，再重复，提醒自己，走不出的。
　　 灰烬里，眼睛明亮着，见到的色彩，美丽的单一，美丽的灰。
　　
　　
　　 花开彼岸，有个声音在呵护着。
　　 一如窗台上的植物，绿色的，狂野的生长，呼吸着它的呼吸，混合着它的味道。
　　 指尖抚摩着花盆角落里那个精致的“尘”字。曾几何时，不经意的写上，抚摩着叶子边缘柔软的刺，是否如同心里的隐痛，绵里藏针？
　　 那些苍白，如同路边的野花，没有飞扬，只是摇曳。自生自灭，开了再败。
　　 镌的疼痛，比眼见的扎实。
　　
　　 曾有人说：你不需要救赎，只是要知道苍白是什么颜色。
　　 拉严窗帘。不想任何人看见那些泪，流过干涸的唇，牵动了旧伤，渗透了疼痛。
　　 也如心情，在某个瞬间，忽然发作，溃烂的无声。
　　 或者一如妖的文字。自己是始终的导演，自私的导演，把最好的镜头，全数留给自己。车水马龙，细水长流。
　　 依旧只是想说，有时也很自私，也很传统。
　　
　　 梳理着心情。想起从前看过的文字里的画面，开放在水中的女子，最终破碎。
　　 刹那觉得如此的熟悉。仿佛，那画面里的，就是自己。
　　 异常的真实，换来一阵心慌。
　　 拒绝着靠近。靠近灵魂里纠结的自己，伤口，血液，行走。
　　
　　 眼睛有些模糊。真的是冷了，抱着自己的肩膀，感受不到丁点的温度。
　　 回忆起从前的文字。“若我落下一滴眼泪，那么请相信，我是真的伤心过了。”那么，此时此刻。眼泪是温暖的，却断然无法给出任何的解释。
　　
　　 杯子里的玫瑰花苞颜色淡下去了。
　　 那是还未成型就夭了的生命，畸形的生命，艳丽香醇。
　　
　　 我却无法连接你目光里的疼惜，只是在落雨的夜，挂念着一个所在。
　　 镌在意识里，无法涂抹。