没有人再歌唱理想，我们早已成为挣钱的机器，绝大部分为别人，一小部分为自己。可机器不会感觉累，也许把我们比作被人驱使的牲口更合适。我们这些大牲口、小牲口，眼睛被蒙着深色的罩布，一圈又一圈，拉着永远也推不完的磨盘。牲口不懂感情，我们却时时感觉着尊重被践踏的屈辱。我们是人吗，可没有人把你当人看。我们，到底是什么东西呢？